Gibt es ein Leben danach?

Nach einer Diagnose? Nach einem Unfall? Nach einer Trennung? Nach einer Enttäuschung, die tiefer sitzt, als man anderen erklären kann?

 

Und noch näher gefragt: Gibt es ein Leben nach dem, was in mir gestorben ist? Denn wir sterben ja nicht erst am Ende unseres Lebens.
Manchmal sterben wir schon mitten darin.

Wenn wir uns von Menschen entzweien, die uns einmal Heimat waren.
Wenn Hoffnungen zerbrechen.
Wenn Träume begraben werden müssen.
Wenn Ideale sterben, für die wir einmal gebrannt haben.
Wenn Krankheit in unser Leben einzieht und uns Stück für Stück unser Leben nimmt.

Und manchmal sterben wir auch daran,
dass wir zu lange hoffen.
Dass wir zu lange aushalten.
Dass wir zu lange glauben,
wenn wir nur noch ein bisschen mehr lieben,
noch ein bisschen mehr tragen,
noch ein bisschen mehr ertragen,
dann würde vielleicht doch noch alles gut.

Aber manches wird nicht gut.

Und wenn wir das irgendwann anerkennen müssen,
dann kann etwas in uns zusammenbrechen.
Dann liegt ein Stein auf der Seele,
so schwer,
dass wir ihn allein nicht bewegen können.

Wer wälzt uns den Stein weg?

Genau mit dieser Frage gehen die drei Frauen am Ostermorgen zum Grab. Wir haben es eben in der Lesung gehört:
Maria Magdalena, Maria, die Mutter des Jakobus, und Salome.

Sie gehen nicht erwartungsvoll.
Sie gehen nicht hoffnungsvoll.
Sie gehen nicht im Osterlicht.
Sie gehen in der Logik des Todes.

Jesus ist tot.
Gekreuzigt.
Begraben.
Zu Ende.

Und nun wollen sie wenigstens noch das tun,
was man eben noch tun kann.
Sie bringen wohlriechende Öle.
Sie wollen dem Schrecken etwas Liebevolles entgegensetzen.
Sie wollen dem Geruch des Todes noch einmal etwas Würde, etwas Zärtlichkeit, etwas Menschlichkeit entgegensetzen.

Ich finde das sehr berührend.
Denn genauso sind wir Menschen oft.

Wenn wir schon nichts mehr retten können, dann wollen wir wenigstens noch etwas Gutes tun.
Etwas Schönes.
Etwas Würdevolles.
Etwas, das unsere Hilflosigkeit nicht ganz so hilflos aussehen lässt.

Aber schon auf dem Weg beschäftigt die Frauen nur eine einzige Frage: 
Wer wälzt uns den Stein von des Grabes Tür?

Und das ist ja nicht nur eine Frage am Ostermorgen.

Das ist auch unsere Frage.

Wer wälzt uns den Stein weg, wenn Trauer unser Herz verschließt?

Wer wälzt uns den Stein weg, wenn wir nach Jahren erkennen müssen, dass etwas, woran wir geglaubt haben, nicht heil geworden ist?

Wer wälzt uns den Stein weg, wenn Schuld zwischen Menschen liegt?

Wer wälzt uns den Stein weg, wenn wir innerlich erschöpft, leer oder wie abgestorben sind?

Wer wälzt uns den Stein weg?

Und dann geschieht im Evangelium etwas Merkwürdiges. Etwas, das ganz still und fast nebenbei erzählt wird.

Als die Frauen zum Grab kommen, ist der Stein schon weg.

Nicht: Die Frauen schaffen es gemeinsam.
Nicht: Sie wachsen über sich hinaus.
Nicht: Sie entdecken ungeahnte Kräfte.

Nein.

Der Stein ist schon weg.

Das ist vielleicht eine der tröstlichsten Osterbotschaften überhaupt.

Denn sie bedeutet:
Bevor wir begreifen,
bevor wir glauben,
bevor wir hoffen,
bevor wir überhaupt wissen, wie es weitergehen soll, hat Gott schon angefangen zu handeln.

Die Frauen kommen nicht zu spät.
Aber sie kommen in etwas hinein, das nicht von ihnen selbst gemacht ist.

Und vielleicht kennen wir auch das.

Dass wir rückblickend sagen:
Ich weiß bis heute nicht, wie ich diese Zeit überlebt habe.
Ich weiß nicht, was mich damals getragen hat.
Ich weiß nicht, wann genau der Stein sich bewegt hat.
Ich weiß nur:
Irgendwann war da wieder Luft.
Irgendwann war da wieder ein Morgen.
Irgendwann ging wieder ein Schritt.

Nicht, weil wir so stark gewesen wären.
Sondern weil Gott schon am Werk war.

Im Grab sehen die Frauen einen Jüngling in weißem Gewand.
Einen Boten Gottes.
Oder vielleicht mehr als das.
Markus lässt das offen.

Aber eines ist klar:
Hier begegnen die Frauen Gottes Wirklichkeit.

Und wie reagieren sie?

Nicht mit Jubel.
Nicht mit Halleluja.
Nicht mit sofortiger Osterfreude.

Sondern mit Furcht und Zittern.

Auch das ist wichtig.

Denn Ostern ist nicht logisch.
Ostern ist nicht plausibel.
Ostern ist nicht das, was man erwartet, wenn man mit Salböl zum Grab geht.

Und vielleicht ist genau das die ehrlichste Osterreaktion überhaupt:
Nicht sofort Freude, sondern zuerst Erschrecken.

Die Frauen hören:
„Entsetzt euch nicht!
Ihr sucht Jesus von Nazareth, den Gekreuzigten.
Er ist auferstanden, er ist nicht hier.“

Er ist nicht hier.

Das ist eine seltsame Botschaft.
Denn wir hätten doch so gern etwas zum Anfassen.
Etwas, woran wir uns festhalten können.
Etwas Greifbares.
Etwas, das bleibt.

Aber Ostern gibt uns keinen Gegenstand.
Keine Reliquie.
Keinen Leichnam.
Kein Erinnerungsstück, das wir in eine Vitrine stellen könnten.

Und das ist vielleicht gut so.

Denn Jesus lässt sich nicht konservieren.

Nicht im Grab.
Nicht in Erinnerungen.
Nicht in einer heiligen Vergangenheit.

Der Auferstandene ist immer der,
der uns vorausgeht.

Und genau das sagt der Bote den Frauen:

„Er geht euch voraus nach Galiläa.
Dort werdet ihr ihn sehen.“

Nicht im Grab.
Nicht im Festhalten.
Nicht im Rückwärtsgewandten.

Sondern: im Leben.

In Galiläa.

Galiläa – das ist im Evangelium nicht der heilige Ausnahmeort.
Galiläa ist der Alltag.
Der Ort, an dem Menschen leben, arbeiten, zweifeln, hoffen, scheitern, lieben.
Dort ist Jesus mit seinen Freunden unterwegs gewesen.
Dort hat er geheilt.
Dort hat er Menschen aufgerichtet.
Dort hat er Vergebung zugesprochen.
Dort hat er das Reich Gottes mitten im gewöhnlichen Leben aufleuchten lassen.

Und genau dorthin verweist Ostern.

Nicht: Bleibt beim Grab.
Nicht: Bleibt im Tod.
Nicht: Bleibt im Dunkel.

Sondern:

Geht ins Leben. Dort geht er euch voraus.

Liebe Gemeinde,

genau hier berühren sich das Evangelium und der Predigttext aus dem 1. Korintherbrief.

Paulus denkt groß. Sehr groß.
Vielleicht manchmal größer, als wir heute leicht mitgehen können.

Er spricht von Adam und Christus,
von Mächten und Gewalten,
von der Auferstehung der Toten
und davon, dass Christus am Ende alles Gott übergeben wird,
„damit Gott sei alles in allem“.

Vieles daran klingt uns fremd.

Aber eines ist glasklar.

Paulus sagt:

Wenn Christus nicht auferstanden ist, dann wäre unser Glaube nur ein schwacher Trost. Dann wären wir die elendesten unter allen Menschen.

Mit anderen Worten:
Wenn Ostern nur hieße:
„Es wird schon irgendwie wieder“, dann wäre das zu wenig.

Wenn Ostern nur ein schönes Gefühl wäre, ein bisschen Hoffnung gegen die Angst, ein religiöser Trostpflaster-Satz – dann würde das nicht tragen.

Aber Paulus sagt:
„Nun aber ist Christus auferstanden von den Toten.“

Und daran hängt alles.
Denn dann ist der Tod nicht einfach nur ein trauriges Schicksal.
Dann ist er nicht einfach nur „Teil des Lebens“.

Paulus nennt ihn anders.

Er sagt:
„Der letzte Feind, der vernichtet wird, ist der Tod.“

Der Tod ist ein Feind.

Das ist ein harter Satz…  Aber ein wahrer.

Denn wir spüren das doch.

Der Tod ist nicht gut.
Nicht der biologische Tod.
Und auch nicht die vielen Tode mitten im Leben.

Wenn eine Sucht eine Familie zerstört.
Wenn emotionaler Missbrauch einen Menschen innerlich klein macht.
Wenn man sich selbst verliert, während man versucht, etwas zu retten, das sich nicht retten lässt.
Wenn Krankheit uns das Leben schwer macht.
Wenn wir nur noch funktionieren.
Wenn in uns etwas abstirbt.

Auch das sind Mächte des Todes.

Und Ostern sagt nicht:
Das war alles nicht so schlimm.

Ostern sagt auch nicht:
Nun ist plötzlich alles wieder heil.

Ostern sagt etwas anderes:
Der Tod ist nicht der letzte Herr.
Er ist ein Feind.
Aber er ist nicht Sieger.

Denn Christus ist auferstanden.

Und darum gilt Ostern nicht erst für den Friedhof.
Ostern gilt auch für das,
was in uns schon zu Grabe getragen wurde.

Für unsere Hoffnung.
Für unser Vertrauen.
Für unsere Lebenskraft.
Für das, was wir verloren haben.
Für das, was zerbrochen ist.

Und manchmal sieht Auferstehung zunächst nicht groß aus.
Nicht triumphal.
Nicht strahlend.

Manchmal ist Auferstehung zunächst nur dies:
dass das Herz wieder atmen kann.

Dass wir morgens wieder aufstehen.
Dass wir wieder essen.
Dass wir wieder lachen können,
ohne uns schuldig zu fühlen.
Dass wir wieder einen Menschen an uns heranlassen.
Dass wir wieder beten können.
Oder wenigstens wieder weinen.

Manchmal ist Auferstehung zuerst nur ein kleiner Schritt zurück ins Leben.

Ein Schritt nach Galiläa.

Ein Schritt in den Alltag.

Ein Schritt in einen neuen Morgen,
den wir uns selbst nicht geben konnten.

Und vielleicht ist das das große Ostergeheimnis:

Dass Gott das Leben nicht erst am Ende unseres Lebens gegen den Tod verteidigt –
sondern schon jetzt.
Mitten in unseren Gräbern.
Mitten in unseren Steinen.
Mitten in unseren erschöpften Herzen.

Und vielleicht wird manches davon erst sehr spät sichtbar.

Denn die Frauen am Grab laufen ja nicht los und rufen jubelnd:
„Alles ist gut!“

Nein.

Markus erzählt ganz nüchtern:

„Und sie gingen hinaus und flohen von dem Grab;
denn Zittern und Entsetzen hatte sie ergriffen.
Und sie sagten niemandem etwas; denn sie fürchteten sich.“

So endet das Evangelium.

Offen.
Unfertig.
Fast verstörend.

Und vielleicht ist gerade das sehr tröstlich.

Denn Markus zwingt uns nicht zu einer Osterfreude,
die wir vielleicht noch gar nicht fühlen.

Er erlaubt uns,
noch zitternd dazustehen.
Noch sprachlos.
Noch erschrocken.
Noch nicht fertig mit dem Glauben.

Aber er lässt uns nicht im Grab zurück.

Denn das letzte Wort ist trotzdem gesprochen:

Er ist auferstanden.
Er ist nicht hier.
Er geht euch voraus.

Und deshalb, liebe Gemeinde:

Ja, es gibt ein Leben danach.

Nach dem Verlust.
Nach dem Zerbrechen.
Nach dem inneren Sterben.
Nach dem Grab.

Nicht weil wir so stark wären.
Nicht weil wir den Stein selbst wegrollen könnten.
Nicht weil wir alles verstehen.

Sondern weil Christus auferstanden ist.

Und weil darum gilt:

Der Tod tut weh.
Aber er behält nicht recht.

Der Stein ist schwer.
Aber er bleibt nicht für immer liegen.

Das Grab ist real.
Aber es ist nicht das Ende.

Christus lebt.
Und er geht uns voraus.

Nach Galiläa.
Ins Leben.
In den Morgen.
In Gottes Zukunft.

Der Herr ist auferstanden.
Er ist wahrhaftig auferstanden.
Amen.